Поэты думают иначе, чем все другие на Земле, поскольку вечером, на даче, легко писать навеселе. Пусть мне удача редко светит, пусть дел вообще невпроворот…
Поэты думают о лете, о том, как солнышко встаёт.
И мне, как водится, неймётся, готов я целый мир обнять, ношу водицу из колодца, чтоб для поливки применять. Я весь иллюзиями скован, и часто завтрашним живу, но труд земной всему основа - вновь сорняки на грядках рву.
В вечерний час, перед закатом, когда жасмин прольёт духи, когда заря горит плакатом, приходят лучшие стихи.
А солнца шар зайдя за кромку туманных лиственных лесов, закроет летние потёмки на бело-розовый засов. И ничего не остаётся пред белой ночью на Земле, как пить вино. Душе поётся – легко ей петь навеселе...