Дальше

Мы тащимся с Бобом по просёлочной дороге, рюкзаки гнут к колдобинам, гитары вспучивают жилы, рок-н-ролл, чувак, ты же в курсе. Этот рок-н-ролл когда-то нехило раскачал, а теперь нужно отрабатывать. В желудке пусто и в то же время тяжесть, от неё тянет освободиться, сблевануть, короче говоря. Чувак, я не хочу этого, честно, мне бы в постель. Никаких там хрустящих простыней и кондиционеров, просто ровная поверхность, и спать, спать, спать. Скажешь, банально, а ты попробуй трое суток только дремать урывками, а потом поговорим. Поговорим мы с тобой, чувак, обязательно всё обсудим, а пока я тащусь за Бобом. Он кряхтит, шуршит чехлом, мечтает о сигарете. О, я знаю, как он хочет закурить, но не судьба, рюкзак, чехол, а остановиться подобно смерти. И вот я, собрав силы, ускоряюсь, чтобы поравняться с Бобом, нагнать его в дорожной пыли, боднуть головой в плечо, потому что рюкзак и чехол, и сказать: «Эй, дружище, не спать». Он улыбнётся, я верю, что ему ещё остаётся, и мы потащимся дальше.