Море. Любимый, родной Азов. Его хочется назвать домашним, ласковым, привычным. Утром он нежно трогает и целует розовощёкую зарю над Татарской бухтой, а вечером делается пунцовым, тянется малиновой дорожкой к берегу от пылающего заката над Русской бухтой. Низкие, красные облака пурпурной поволокой отражаются и расплываются в воде. Лёгкая зыбь трепещет алым шёлком и постепенно теряет цвет. А солнце уже наполовину вошло в воду, вишнёвым веером брызнуло в темнеющее небо и зардело в окнах города. Горизонт золотой нитью отделяет небо от моря и постепенно исчезает в лёгких сиреневых, а затем фиолетовых оттенках. Наступают сумерки с новыми красками летней ночи.
13 июля 2017 г.