Приспела пора поразмыслить о скрепах жизни.
Опять перепутье. И камень. Но нам-то – прямо.
В деревне, я помню, всегда было много житниц.
Теперь там везде крапива. И кучи хлама.
На старых домах по коньку проседают крыши.
Глядят обречённо пустые глазницы окон …
Покамест не всё, ибо я не ушёл. Но вышел.
А ты предпочла втихаря завернуться в кокон.
Дорога была не прямой и порой петляла.
Наш жизненный путь не шоссе, а лесной просёлок.
Постель подле печки. Лоскутные одеяла.
Соседские куры и гуси … и поросёнок.
У нас лишь три грядки, и те поросли травою.
Ощерилась острыми иглами зелень лука…
Ужо пообтешет на пару нас Бог с тобою:
не вечно же биться углами нам друг о друга.
То морок, то мрак: на дворе, на душе, на лицах.
Пробиться сквозь тучи – задача и сущность солнца.
Не правда, что всё плохое мне только мнится,
навроде мой взор на небо – со дна колодца.
Кто знает секрет, тот оттуда глядит на звёзды.
Иной же привык взгляд ронять завсегда под ноги.
Не веришь? – попробуй. Сегодня, пока не поздно:
дан каждому путь, он конечен, как все дороги.
Распутье? распутица?
– Просто большая лужа:
её-то уж мы обойдём, почитай, что сразу…
Все помнят последнее: «… да убоится мужа…"
Пора бы знать всю и доподлинно эту фразу.