В каждом лете осени начало,
Радости любой созвучна грусть…
Снова я письмо тебе писала,
Только вот доставить не берусь.
Снова подбирала слово к слову,
Отправляя в зев небытия,
Не найдя различия основы,
Между «я» в душе, и просто «я».
Глупая… ты и без писем слышишь
Чувственности тонкие слова-
Знаешь, как дождей канвою вышит
Лес, шальною нитью колдовства …
Знаешь, как берёзовая роща
Брызжет зверобоя янтарём.
Как на солнце песни день полощет,
Продырявив светом окоём.
Как полны медвяной сластью травы,
Как пьянит покосная страда.
Как щедры июльские забавы -
Славно как, подвинув холода,
В травостое утреннем и млечном
Утонуть в берёзовом дыму,
Радужные зайчики на плечи
Нитью ожерелья натянуть…
Плыть в калейдоскопе грёз невинных,
Словно золотые мотыльки.
Рисовать палитрой чувств картину,
Всякие былинки и цветки,
Обнимая благодарным взглядом,
Чувствовать гармонию душой,
С этим лесом, солнцем, долом, садом…
Слиться... как же это хорошо!
Хрупкий мир наш соткан из фантазий,
Из созвучий счастья естества.
В каждом лете есть невинный праздник.
В каждой строчке для тебя слова.