1
Букет белопенной сирени,
Щелчок соловьиной свирели
И плеск бахромы у скатёрки старинной
Под ветром пустяшным, под небом невинным.
И книги раскрытой страницы
Порхают, как белые птицы,
Ленясь от меня улететь, от счастливой,
Запомнившей взлёты, забывшей обрывы.
И лица, родные до спазма,
В какой-то иной протоплазме
Проявятся, облик сменивши нежданно,
И ветер нашепчет мотив долгожданный:
В ограде, где сосны да ивы,
Где розов шиповник в разливе,
Мне нечего больше на свете на этом желать,
Мне нечего больше на свете на этом желать…
2
Да где ж вы, и сосны, и ивы,
Сирень и шиповник в разливе,
И в вазе на круглом столе?
Иные ветра налетели,
Сирень бахромой облетела
И круг превратился в каре…
3
А книга – она на ладони:
Еще не дописана мною
В соавторстве с властной судьбой…
Все так же сирень пахнет тонко
Сквозь чады бензоколонки,
Каре охватившими дом.
А все же я чую и чаю,
Что милых душе повстречаю
В ограде, где сосны да ивы,
И розов шиповник в разливе!
Сегодня? Иль завтра…
Потом?
Акрил, работа автора