В меня стреляли пять Дантесов
Картечью подлости и лжи.
Что ж время мелких интересов.
Им в банках горние межи.
В меня стреляли не из пушки
За грош и ломаный пятак.
Прости меня товарищ Пушкин,
Что вспоминаю тебя так.
Прости меня король поэтов
России нашей царь и бог.
Прости, срываю слёзный этот
Души моей печальный вздох.
Опять там что-то проиграли,
Короновали не того.
А в банках грошики считали,
Считали все до одного.
Так и живём с печалью скрытой,
А пир чумной сто лет идёт.
Теперь чужих зовут элитой
За равнодушие и лёд.