Проклятое время, проклятые люди.
Нет больше героев, нет чистой любви.
Симфонии классиков, сонеты, прелюдии,
порваны. А если где то остались-порви.
Пишем стихи. Сжигаем стихи.
Растоптанные изжёванным веком.
Не хватает сил для жизни до самой последней строки.
Угораздило же родиться человеком.
Открываем глаза. Закрываем душу.
Наши скулы на тот долгожданный праздник промокли.
Построим дома, а себя разрушим.
Выхлопные трубы гортани заглохли.
Приходит кто-то, убивает кого-то,
оставляет маленькую смятую записку с извинением.
А у меня к языку подступает рвота,
от записок, написанных с неумением.
Забывает вас кто-то, а вы его образ храните.
Что ж, я уйду, продолжайте летать в облаках Скандинавии.
Только пожалуйста не хороните.
Не хочу разлагаться в сыром переполненном гравии.
2015 г.