Кирпичная дорога и узкие желтые переулки
перебивают, не слушают, тычут носом в кровь.
Не могу собрать воедино созвучные звуки,
произнести дуратское слово :”любовь”
шатаюсь, брожу, думаю слишком много,
и в +30 кутаюсь в одеяло.
Ищу блики радуги в кратерах выдуманного чертога,
и чувствую слишком мало.
Снег закрывает глаза, ноют открытые раны,
зудит пароходный свист.
“Эй, мистер, постойте, не будьте столь угрюмо-жеманны.
Скажите, а правда, что в космосе воздух чист? “
Кирпичные стены в деепричастном глаголе
манят, обнадеживают, вытирают кровь с носа.
Я отказываюсь играть второстепенные роли,
и отвечать на два самых главных вопроса.
Просто дайте дойти до дома, найти дом,
с которым я буду сливаться.
Дайте увидеть, почувствовать в ком-то другом
маяк, с которым нельзя потеряться.
2015 г.