Ты допивал из стакана остывший ноябрь,
и я шел вверх по лестнице, ведущей в низ.
По-прямой, избегая запутанных абракадабр.
Не ища, впредь, ни зацепок,
ни смысла,
ни лиц.
А искал только дивный и новый мир.
Но пока меня, кажется, ЕСТ паранойя.
Меня, кажется, СЪЕСТ паранойя, устроим же пир!
И закутаем трупа остатки ночной пеленою!
И попросим бесцветную жизнь подождать хоть минуту,
А вы,
мои одноразовые друзья,
вы не видели мертвую букву?
Она такая непримечательная, ее все забывают…
Кажется эта буква…
Я..
Помолчим на дорожку?
Подскажи, как работать всю зиму без сбоев?
Затратно?
Плевать.
Это лучше чем чувство, будто ты грязь на подошвах,
и к утру тебя, обязательно, смоют.
А восход солнца приятно смотреть только под градусом.
Уголки губ поднимаются, изувечивая собственный организм.
Говорят, что когда Гете писал Фауста,
под рубашкой его зиял разлагающийся оптимизм.
Я, признаться, немного боюсь проживать в этом мире.
Моя плесень в башке говорит всем, какой я чудак.
Мне не важно, но знаешь…
Надеюсь, в твоей квартире
Не отключают тепло
просто так.
2015 г.