У меня не хватает сил продолжать писать.
Теперь многие вещи перестали нести наслаждение.
Хоть бежал от зимы, продолжаю столбом стоять,
размышлять кто я есть, где мой дом, в чем причина сего наваждения?
Не сказать в двух словах, не сказать всеми смыслами
от чего моя боль продолжает расти.
Я ищу между строк доброту, руками давно не чистыми.
Моё тело гниет, но я должен тебя спасти.
Только, вот, подскажи от чего, хорошо?
Всё жду, пока раны начнут зиять белыми крыльями.
Пока сердце не купит покой на отставшую память.
Раньше поэты мечтали жить безмятежными штилями,
Теперь им все бури покорны, но сами, увы, забывают оттаять.
Я крадусь. Я в углу. Я дышу слишком редко.
Боюсь резких движений и резкости сообщений.
Мои руки в плену серебряных паутин. Живая марионетка.
И не слышно давно голосов, кроме возгласа возмущений.
Я отказываюсь выплывать, мне и так заебись. Я в порядке.
Пишу эту ересь на коже несмываевым карандашом.
Надеюсь, только я, этой ночью, буду чувствовать себя гадким.
Надеюсь, у тебя будет всё хорошо.
2015 г.