Мелким шрифтом пишу на стене.
Прожитый день, неустанно в глазах маячит.
Я когда-нибудь снова буду летать во сне,
только это теперь ничего не значит.
За дверью терпеливо поджидает ночь.
Ты туши об нее сигареты.
Ее прожжённый лик, будет точь в точь,
как мной нарисованные кометы.
Ты там будь осторожнее, держи за пазухой нож,
или хотя бы возьми серебренных ложек.
Демонов, бесов вместо меня уничтожь.
Кроме тебя, ведь, никто не поможет.
Зацепился о звезды ржавой булавкой.
Развалившиеся искры выгребаются в камышах.
Ты снова надел свой будничный день на изнанку.
Я снова потерян в нелепых стишках.
Пока кваканье жаб чередовались истошно
с ударами по не увиденным снам,
я обдумывал, как мог я не предвидеть такую оплошность.
Как мог уверовать в несуразное слово ”нам”?
Но я, все равно, с лихвой распахиваю ворота,
ведь ублюдочные мотыльки почти докопались до мозга.
Ты, как и я, этим трипом измотан.
Я, а не ты, заслужил предсмертного розга.
И когда у меня снесет крышу,
не попадайся в ее обломки.
Я то помогу, но вдруг не услышу,
собственные мысли будут пугающе громки.
Ночь опять уползает, разрывая шейный хребет,
в рукаве свою боль прячет.
Я когда-нибудь перестану писать о тебе,
Только это теперь ничего не значит.
2015 г.