На обочине сознанья,
Закоулках бытия
Слепо, в поисках признанья
Бродит одинокий «я».
«Я» – непризнанный художник,
«Я» – потрёпанный поэт.
«Я» – святой, и «я» – безбожник,
Триедин, но не воспет.
На холсте и на страницах,
«Я» творит, влеча умы,
«Я» живёт во многих лицах,
Складываясь вечно в «мы», –
Тех, кто жертвует рассудком,
Тех, кто исступлённо врут,
Предлагая проституткам
Выстраданный ночью труд.
«Мы» храним воображенье,
Красок мир, что днесь богат,
Но людское мы презренье
Видим сплошь взамен наград.
Ради вас решить успели
Ввек отверженными быть, –
«Мы» больны, но неужели
Нас так трудно полюбить?
© Богдана Юмашева, 26.02.2016