Поселок наш в чашке стоит. Или, если грамотнее – в долине реки.
И речка-то – переплюйка. Но – целый дол. Со всех сторон лесистые холмы. Высоковатые. Аккурат – как в тарелке.
Зимой эта особенность играет с жителями злую шутку.
Морозы приходят уже в октябре - первые. А дальше – больше. Не до шуток.
Поэтому обогревается поселок десятком котельных. А еще, половина селян в частных домиках обитает. Топятся все углем. Ветра дуют не часто.
Под Новый год, если забраться на ближайшую сопку, то городка вовсе не видно. Затянуто смогом – просто туча легла.
А внизу – на улицах - это не заметно. Пахнет угольком немного, да откашливается иногда черным. А так – все хорошо.
Экологическая ситуация, словом - швах!
Одежда пропитывается дымом котельных. И запах этот неистребим – обновляется, пока зима, постоянно.
Сидишь, бывало, дома. Дверь отворяется и входит, допустим, папа. Разоблачается: шапку – на полку, шубу на крючок. Все холодное, со снежком!
А с ним будто кочегар зашел. Такой сильный дух, аж ноздри щекочет.
По этим же причинам у нас не любят носить белое.
И снег – черный.
Так вот все плохо.
А для меня этот запах - угольного шлака – самый родной.
Это детство и юность. Первая любовь и школа. Родные и друзья. Я и сейчас, если услышу где случайно дух этот, шаг замедляю – насладиться.
Такой, вот, парадокс.