Наш Искус нас на Землю и послал,
а жизни вкус нас в жизни же искал, -
прямо в жизни, - прямо нас, -
как дитя играет Спас!
Да принять бы то как вдох
Хлеб где Истины и Бог!
Кислород не выдыхай,
а вдыхая полыхай!
Обрывается исход,
начинаем вход - поход, -
не по идеям лишь одним,
а как бы жилось бы за сим!
И эта с Нами "соль земли"
как Само Близкое с дали!
Вкусом вкуса, солью соли -
воля доли - вкуса соль,
а вкус соли если только
от Недоли эта боль!
доля - строчные все буквы,
букв же прописью табун
у Недоли как трибуны
и безбожный колотун!
Всё язычество на выплеск
после мути что живёт
вдруг сказало: "Нет, - не выкинь, -
Я - Дитя от Самого!"