С.Ш.
Опять заклинило все стрелки на часах
среди ночной безлюдицы и жажды.
И вбитыми гвоздями в площадях
блестят глаза огнем реклам продажных.
Какая разница – жена иль не жена?
Рукой касаясь чужеродной плоти
вновь исполняем танец мотылька,
обугленным крылом шурша в полете.
Из вереницы связанных и вялых,
засаленных, давно не нужных дней,
пыль не сметая на каминах старых,
пытаемся разжечь огонь страстей.
Но даже запылавших робкой спичкой
угрюмым утром отрезвит привычка -
ведь полинялый, будничный халат
новей не станет от ночных заплат.
Зачем тебе, мой ненадежный друг,
пилюлями, пропахший под завязку,
пятнадцатиминутный глупый фарс -
нелепо спрятавший
естественность развязки?
Расхристанный приют холостяка
от снятых туфелек /увы!/ не станет строже.
Я набело б отмыть его могла -
да крылья не уместятся в прихожей.
Им по размаху места маловато
среди хламья, бутылок, папирос.
А, крылья сняв, глядеть мне виновато -
неискренне, не вправду, не всерьез.
Ночь кончилась. Светлеет за окном.
Я вниз иду. Ты закрываешь двери.
И спичку смяв, всё куришь за столом,
где ландыши ненужные белеют...
29.04.08 год. Новокузнецк.