Сюда дорога не пылит
И не шипит асфальт дождём,
Изба замшелая,как скит,
А в ней старик ненастным днём.
Не сыновей он ждёт своих,
Его забыли те давно,
Судьбу с Россией на двоих
Он выпил,заглянув на дно.
Дождался.За окном погост
Как будто выпивших крестов,
Судьба восстала в полный рост,
Пролив на жизнь все семь потов.
Туда дорога не пылит
И не шипит асфальт дождём,
Изба замшелая стоит,
Велят держаться хмурым днём. . .