***

Нет, тебя не люблю, долгодневное Лето...
Твоих скошенных трав и серебряных рос....
И тех птичек, что криком своим пробуждают рассветы...
И традицию в Троицу собираться в покос.....

Берега, что усеяны жаркими пляжами...
И тропинки у берега - на водопой....
Бабье Лето  твое с паутинными пряжами...
И грибную пору, с лесною тропой...

Только дождь, твой родной, прямо с летнего неба...
То холодный, то греющий душу теплом...
Для меня, бегущей по мокрому  слабому следу....
От осколков мечты  - и за ним, босиком....

Только дождь,  отбивающий ритмы Шопена...
Обнимающий нежно или нехотя, вскользь...
Мной любим, как свободу, сидящий в застенках плена......
И как сердце невесты - лепестки белых свадебных роз....

Только в дождь я дышу полной грудью щемящего счастья...
И могу танцевать вместе с ним, не прикрывшись зонтом...
Вот не знаю, почему я к нему отношусь так со страстью...
Ты закончишься, Лето, я попрощаюсь с твоим дождем...