Вот он. Стоит посреди площади в окружении множества людей. Они все заняты своими делами, спешат куда то, живут своей жизнью. А он стоит и ждет. Ждет ее. Смотря на людей, он жалеет о своей прожитой жизни. То что он умер и как это произошло он не помнит. Ничего не помнит. Он знает лишь то, что должен стоять здесь и ждать. Ждать ее. Кого её? Он пытался обратиться к прохожим, но они его не замечают, проходят мимо. Не сдаваясь он снова попытался обратиться к проходящей мимо девушке. Он посмотрел ей в глаза. Это лицо показалось ему знакомым и он поспешил последовать за ней. Неизвестное чувство внутри его груди заставляло его сердце биться чаще. Он шел за ней смотря на знакомый силуэт. Девушка шагала медленно и устало, о чем- то думая. Спустя время они пришли к магазинчику с цветами. Через витрину были видны желтые пионы. Он не мог оторвать взгляда от этих цветов. Девушка вышла и остановилась у крыльца. Она печально оглядела те самые пионы и отправилась дальше. Он шел рядом, посматривая то на букет, то на девушку. Они подошли к большим железным воротам. Он грустно глянул на девушку и почувствовал боль в груди.
С каждым шагом боль остановилась все сильнее. Но в один миг она прошла. В этот момент они подошли к свежей могиле. На ней стоял деревянный крест и было много желтых цветов. "Желтый. Мой любимый"— внезапно промелькнуло у него в голове. Он посмотрел на девушку, её лицо ему казалось уже знакомым. Он подошел к кресту. Там висела его фотография. В груди вновь зажгло. По щеке скатилась слеза. Он смотрел на лицо девушки сквозь пелену. Это была она. Ее силуэт. Ее нос и губы. И ее бело-голубые глаза.
Она положила цветы у его имени, и глаза снова наполнились соленой водой.
"Она опять плачет из-за меня."