«Не трогайте мою скорлупу! Она хрупкая… Я создавал её тысячелетиями. А вы… Вы можете за один миг её расколоть… разрушить… уничтожить»…
Это приснилось Жоре перед свадьбой. Ему двадцать восемь лет. Он из обнищавшей советско-российской номенклатурной интеллигентной семьи, где предки были – кем только не были.
Невеста из благополучной торговой семьи. Деньги в этой семье текут рекой.
Мама Жоры просто в восторге. Неужели, ей на старости лет, наконец-то, повезло. Наконец-то, она – чуть ли не княгиня из прошлого – заживёт воистину достойно?
А Жора с восьмого класса любил девчонку-одноклассницу и грезил только о ней. Но разве можно перечить маме? Ведь она отдала все лучшие годы своей жизни Жоре, и он обязан помнить об этом.
«Это невероятно! Я не могу огорчить маму и не могу разрушить свою собственную жизнь. Что же мне делать?» – бился об неизвестность Жора.
«Не трогайте мою скорлупу!» - кричал предок во сне…
«Что ему надо? Что он хочет? Что он от меня хочет?» – просыпаясь в холодном поту, шептал Жорик и в оцепенении чего-то ждал. Но, ничего не происходило и он продолжал готовиться к свадьбе.
Пятница. Тринадцатое. Никто не захотел расписываться в этот день, а невеста Жорика на всё согласна: и на тринадцатое, и на пятницу. Она очень… очень-очень… любила Жорика.
Никуда не денешься: долгожданная пятница наступила. Лимузины… мерседесы… воздушные шарики… цветы… Подготовка свадебного кортежа началась с утра…
Жоре захотелось чего-то. Он залез на… и упал… Больше – ничего не помнил. Очнулся в больнице…
«Не трогайте мою скорлупу! Она хрупкая»… – в очередной раз напомнил предок.
Что за скорлупа? Почему её нельзя трогать? – Жора до сих пор не знает, но свадьбу отложили на неопределённое время.