Он шел по брусчатке дороги,
Чьи плиты не камни-века.
Из многого был он немногим,
Пока лишь немногим ,пока.
Дорога свивалась,сужалась:
Ее обжигал его след;
Дорога с идущим сражалась,
Как с разумом борется бред:
В глаза ему пылью швыряла,
Пыталась свернуть,обмануть,
Упрятав концы и начала,
Шептала приветливо-в путь!
Дорога не линия света
От точки до точки другой-
Она не содержит ответа-
На что ты ступаешь ногой.
Нелепей ключа без квартиры,
Она состоит в основном
Из тени ушедших из мира
И тех,кто появится в нем.
Но ,собственной тенью ведомый,
Идя ни назад ,ни вперед,
Идет наш старинный знакомый,
Идет ,и идет,и идет…
И светом необъяснимым,
Размытым,как облачный дым,
Изменчивым, но негасимым,
В дали голубой ,перед ним,
Мерцающий снова и снова,
На кромке земли и зари,
На фоне креста золотого
Огонь путеводный горит.