Что заберу с собой в последнюю дорогу,
Всего-то ничего,
А, может, слишком много:
Письмо отца, с припиской мне,
Что он гордится дочерью вполне,
Кусочек, с датою написанной, клеенки,
Что выдали в роддоме мне с ребенком,
Улыбку мамы молодой, конечно, вкупе
С бабушкиной сказкой про «ведмедей» ...
И образ церкви, уж отстроенной давно,
Где каждый камень трепетно чертила,
Да те цветы, что собирала я в букет,
Рисуя краткими своими выходными.
Еще озоновый дурман дождей,
Что ласково меня всегда бодрили...
И те ментальные объятия родной души,
Что мою зрелость,
Бескорыстно озарили,
Вернув мне крылья, душу подлечив,
И ничего, взамен, себе не попросив...
*****
Кровь высохла летом этим до донца,
И в венах моих ее больше уж нет.
В жару было нечего пить птицам,
И я их поила.
Сохли цветы мои без дождя,
Я их кровью щедро полила,
Подкрашивала бледный рассвет
Чуть оживляя небо,
И розу рисуя, я тоже
Немного капнула в колер,
Она придала ей оттенок винный,
Мало уж было, свернулась, сгустила.