Под моросящим дождём бреду платить за стоянку. Представляю, как, осторожно пройдя по скользкой лестнице, втиснусь в узкий вагончик охраны, и отставной полковник, встав с обшарпанного стула, крепко пожмёт мне руку. Спросит, как Ирина. Отвечу, что она умерла... Отмучилась, подытожит председатель гаражного кооператива и, тяжело вздыхая, доверительно поведает о том, как прошлой ночью сделал жене четыре укола, а боль так и не уменьшилась.
Медленно взбираюсь по железным ступеням в правление. Ветеран войны в Афганистане поднимается из-за стола и по- военному сильно сдавливает мою кисть. " Как Ирина, Алексей?" " Она умерла, Виталий Михайлович." " Отмучилась... А я, вот, своей вколол четыре трамадола за ночь...и толку никакого!" Он закрывает лицо ладонями и резко поворачивается к стене. Кладу деньги и выхожу на улицу.
Дождь закончился и по щекам текут слёзы. Внезапно осознаю , что дышать стало легче,... и кто-то " Особенно Милостивый" немного приглушил звучание "Unchained Melody" в моей голове.