За оконным стеклом ветер ветви полощет,
Простудившийся дождь слёзы горькие льёт,
Написать ей письмо – что казалось бы проще,
Только кажется мне, что оно не дойдёт…
Я усталой ладонью глаза прикрываю,
Вижу доброе, милое сердцу лицо,
А на белом листе – Ты прости дорогая,
Что отправить не смог до сих пор письмецо…
Полусонный состав, вздрогнув как-то нервозно,
Светлый мартовский день безвозвратно увёз…
Кто же думал тогда, что всё будет так сложно,
Кто же думал тогда, что всё это всерьёз…
А слова замерзают на белой бумаге,
Засыпают, упав в ледяную постель,
Снится мартовский город и улиц зигзаги,
И букет алых роз, что заносит метель…
А дождинки стучат, барабанят по крыше,
Им совсем не понять набежавшую грусть…
Но мне хочется верить, что ты меня слышишь,
И ещё, что однажды к тебе я вернусь…