Ветер
сдувает взгляд, слух глушит, раскачивает мысль.
Душа о стенки бьётся
той странной данности, закрученной в узлы и петли,
которая судьбой зовётся.
Но не было бы смысла в существовании мира, если всё было бы запрограммировано. Скорее всего, судьба - это не программа жизни, это ограниченный набор данных, из которых разум спонтанно собирает всевозможные варианты частных случаев.
Однажды
грянет гром, тоска дождем прольётся,
улыбка выпорхнет как птица,
созревшая до радости свободного крыла.
Пусть в рамках бога, ведь бог - она сама.