Сижу, смотрю:
девять сорок,
стрелка бьется
в конвульсиях.
Проживает секунду
одну и ту же
заново
и бесконечно.
Опять писатели
и поэты
ожидают здесь
поезда
Смерти,
который не подойдет к ним.
Ведь последний их вздох
ушел
ко мне
в книги.
Когда проживаешь
снова и снова,
начинаешь думать,
а есть ли время,
и зачем еще цифры
и другие стрелки...
Просто украшение
дна?
Встанешь с кресла,
пройдешься.
Кот мурлычет на спинке.
Лист повиснет на ветке.
Покачался, упал...
Но опять стрелка
дрогнет,
и в конвульсии общей
отшвырнет тебя
жизнь
на законный вокзал.
Для кого-то секунда.
Час даруется людям.
Месяц, год.
Двадцать лет.
Девяноста одна,
сто попыток понять
и принять неизбежность.
Ты беги.
Хоть проси,
умоляй,
чтобы вставили
в них
батарейки
и продолжили!
Нет!
Оставайся на месте.
Слышишь
гул от колес?
Слышишь,
слышишь
гудок?
Ты замри на мгновенье,
и секундочка эта
станет всей твоей жизнью,
ведь закончился срок.
Забывая все то,
что оставило время,
даже маленький стук,
трепет стрелки
часов.
Ты становишься
вечностью,
станешь
Вселенной!
Не успев понять только,
что иллюзия
всё!
Время-ничто!
Стрелок
нет.
Батареек
нет.
Тебя
нет...