Я еду на работу серым мартовским утром на дребезжащей всеми железными потрохами служебной четвёрке, которую уже давно за несуразную длину и неуклюжесть окрестил адским крокодилом. Слякотное небо, грязь, разбитая в хлам дорога, кучи мусора и стройматериалов вокруг перманентно «благоустраиваемых» частных домов – Россия, провинция, глушь. И мысли под стать окружающему – такие же безрадостные и безнадёжно мрачные.
Каждый из нас, уже с первого новорожденного крика, творит свой мир отвоёвывая у себе подобных сначала пространство, тепло и еду, а после осознания себя личностью – строит планы, мечтает и эти в этих мыслях нет ни болезней, ни неудач и поражений, только благополучие, радость и ожидание чуда, что вот завтра или после завтра или в следующем году он встретит прекрасную женщину, заработает много денег и не будет считать копейки до зарплаты, провожать в толпе тоскливым взглядом красивую женщину и возвращаться вечером в постылый дом, где только проблемы, жена, давно ставшая неизбежной как смерть компаньонкой по общежитию и раздражающе назойливые дети, опять принёсшие из школы очередную «благодарность» учителей или другие проблемы в виде болезней, ссор, а в худшем случае - прогулов, драк, краж, алкоголя и наркотиков.
Наше бытиё в целом можно охарактеризовать двумя словами: война и тюрьма, я не знаю какое из этих слов поставить на первое место. Для меня период войны закончился, я уже не делаю карьеру, не стараюсь заработать больше денег, не мечу бисер перед женщинами – впереди только путь, душе к звёздам, телу в землю. Моя война уже закончилась, а тюрьма – мы сами обрекаем себя на пожизненный срок заключения, а может мы и не способны на большее?