Художник. Одет как-то нелепо, на голове берет.
В глазах искра. В руках палитра, приготовил краски.
Для творения своей магии чудесной , холст, мольберт.
Из под его кистей жизнь рождается с оттенком сказки:
Осенний день. Весело плывут в синем небе облака,
подгоняемые слабым, свежим, но приятным ветерком.
Деревья с облетающей листвой, словно раздетые слегка,
Буйство цветов солнечно радостно ярких. Вдруг потом...
Ветер усиливается. Порывы. И уже за шквалом шквал,
обрушивается на всех подряд, будто стараясь побороть.
Небо почернело. Капли дождя, и ливень. Мир задрожал.
Молнии сверкнули, с громом стараясь небо расколоть.
Под натиском стихии деревья трепещут наклонясь.
Тут сквозь ненастье, неожиданно пронизывающий луч,
то здесь, то там, словно с непогодой заигравшейся борясь.
Всё успокоилось потихоньку и выглянуло солнце из-за туч.
(картинка взята из интернета)