The Green Borscht

 
- Miliku, want some green BORSCHT?” my dear grannie Rivka asked, smiling, expecting an affirmative answer. In Sokyriany, a small district town in Chernovitskaya Oblast, the long-awaited Summer was in full bloom, greening with plots of scallions, long-tailed garlic, merry dills and parsleys… As soon as I heard grannie’s enticing offer, I would dash headlong into the garden situated leisurely in around our house, scattering the groups of fluffy yellow chicks in the spacious yard as I ran. There, next to the plum, apricot, apple, and pear trees, sat appetizing patches of sour sorrel. At first, I was even afraid to confuse their large, tenderly greening leaves with the dusty burdocks that would grow out to enormous proportions by summer’s end.
The summer promised to be a generous one. Brief but copious thunderstorms would rumble all around every few days, quickly filling the “Dizhkis” – what we called in our Romainian-Ukrainian-Jewish-Russian Sokyrianese hodgepodge the many wooden barrels placed at the downspouts around our large, ten-room house that had been built back in the day by my great-grandfather Avrum. At the very first thunderclaps, my grandmas Riva and Rosa would dash in a panic to chase all the chickens, geese, turkeys, and other livestock into the large, dark henhouse. Then, squeezing against each other and yelping after each flash of lightning or thunderclap, they would pray desperately. Evidently the prayers were very effective, because all was well in our household, whereas each storm would bring news from the town about a burned-down house or an unfortunate shepherd doomed by a lightning strike.
Meanwhile, the garden also sprouted vigorously growing cucumbers, always trying to hide under a salutary leaf from my keen eyes, and festive potatoes, waving cheerfully with their white and lilaceous flowers, and numerous small greens that burst through the ground like mad from the copious rains, warm weather, and the skilled hands of my relations… The front of the house was adorned by another magical garden, dressed in enormous, fragrant Lilac, a large Rose bush, whose petals were used every year to make Magical jam, and even blue bell-flowers, modest forget-me-nots, and aristocratic, precious irises, born in ancient times from the iridescent garments of the goddess Iris and oftentimes called simply “roosters…” One time, in the course of his countless agricultural experiments, my father managed to disrupt this small kingdom of beauty by planting two walnut trees. A brick had been placed beneath the trunk of one of these during planting, so as to force the roots to grow in the upper, most fertile layers of soil. And, o Miracle! Every year, the fruit of this walnut tree turned out simply enormous, as big as an apple. Long after moving to Tiraspol, we would tearfully beg our friends and relatives to pass along, for Memory’s sake, one or two of these heroic nuts that were also remarkably delicious. Having since worked with plants for a long time at the Academy of Sciences, I can understand perfectly the Miracle that was lost. These nuts could have become the foundation of unheard-of varieties of most enormous, most delicious, and never spoiling nuts with light, perfectly formed shells… Alas! But the Wonderful house of my Childhood, along with its incredible nuts, has been razed and paved over…
Between our house and the neighbors’ was yet another chain of majestic, ancient walnut trees. They would knock down the nuts with tall poles that, to me, looked infinitely long. The nuts would rain down from the tree like hail, threatening to whack a heedless boy most painfully in the brow. Despite the fact that the trunks of the trees were on “our” side of the low stone barrier, fashioned from hefty boulders, there would be quite a quarrel every year regarding the nuts that fell on the neighbors’ side. After a hot-tempered division of the harvest, my grandmas would bake an immense walnut pie of peace and head over to the neighbors’ for the whole evening to knock back tea and carry on lengthy, unhurried discussions about the changing weather, the prospects of harvest, the escapades of some or another person of loose morals, and the endless – ever-present after that horrible War – concern for the Fate of their children, grandchildren, and other loved ones! About our Future, mine and yours…
Since then, a lot of water has flowed under the bridge, but I still love green BORSCHT, no matter how hard it is to find sorrel in Toronto, Moscow, or in Israel. It’s not just that it’s oh-so tasty… You dip a wooden spoon straight in the pot, close your eyes in satisfaction, and it almost seems as if…



ЗЕЛЁНЫЙ БОРЩ...


                - Милику, зелёный БОРШТ, хочешь ?,- улыбаясь и заранее ожидая утвердительного ответа, спрашивала моя дорогая бабушка Ривка.

                В Сокирянах, маленьком районном местечке Черновицкой области, вовсю разгоралось долгожданное лето...

                Во дворе оно ярко зеленело  грядками молодого лука, хвостатого чеснока и весёлых  петрушек с укропами...

                Только услышав заманчивое предложение бабушки,  я опрометью кидался в  огород, вольготно раскинувшийся вокруг нашего дома, разгоняя по дороге стайки пушистых желтых цыплят...

                Там,  у сливовых, абрикосовых, яблочных и грушовых деревьев, пристроились аппетитные листики кисленького щавеля. Первое время, в мае-июне,  я боялся перепутать их нежно зеленеющие  листья с маленькими первыми лопухами, которые, затем, к началу осени, становились грубыми пыльными жилистыми великанами...

                Лето обещало быть щедрым. Каждых пару дней, вокруг грохотали скоротечные, но  обильные грозы, быстро наполнявшие разнообразные  дижки, или  дижкис...  На  Сокирянском румынско-украинско-еврейско-русском суржике, так обозначались многочисленные деревянные бочки. Они расставлялись у каждого водостока вокруг всего обширного десятикомнатного дома, построенного ещё моим прадедом Аврумом в начале двадцатого века...

                При первых же раскатах грома, мои бабушки -Рива и Роза, панически бросались загонять кур, гусей, индюков и прочую живность в большой таинственно-тёмный курятник...

                Затем, прижимаясь к друг другу и вскрикивая после каждого сполоха молнии и удара грома, они отчаянно молились . Молитвы, видимо , были очень эффективными...

                Ведь, у нас, все, Слава Б-гу, проходило благополучно. А, вот, в местечке, после каждой очередной грозы  становилось известно то о домишках, сгоревших дотла, то о гибели очередного несчастного пастуха, поражённого ударом молнии...

                Между тем, на огороде бурно подрастали огурцы, непременно старавшиеся притаиться, скрываясь за спасительными листиками...
   
                Радовала и нарядная картошка, приветливо машущая белыми и светло-сиреневыми цветочками...

                От обильных осадков, тёплой погоды и умелых рук моих близких ,как скаженная, перла из земли  многочисленная разнообразная густая зелень...

                Переднюю часть дома украшал волшебный палисадник, богато наряженный  благоухающими  зарослями сирени и большим кустом семейной розы, из лепестков которой каждый год готовилось волшебное варенье... Там ласково голубели колокольчиками, качали головой скромные незабудки и улыбались аристократично-драгоценные  ирисы... Папа рассказывал , что родились они ещё в стародавние времена из радужных одежд богини Ириды... Правда , у нас, зачастую, они назывались просто - петушками...

                Проводя бесчисленные  эксперименты, отец умудрился нарушить покой цветов, разместив в палисаднике два маленьких ореха.

                Под ствол одного из них, при посадке, был установлено несколько кирпичей, дабы заставить развиваться корни в верхнем, самом плодородном слое...

                - О..Чудо!- Плоды этого ореха урождались каждый год гигантскими - размером со среднее яблоко.

                После перезда  в солнечный Тирасполь, каждый год, мы слёзно просили знакомых и родственников передать нам, хотя бы, пару богатырских орехов. Помимо выдающихся размеров, они были удивительно вкусными,..

                Изрядно поработав с растениями в Академии Наук, сейчас,много лет спустя, я прекрасно понимаю, какое-какое, Чудо было упущено...

                Орехи - великаны , могли стать основой невиданных прежде, крупнейших непортящихся сортов и гибридов со светлыми, прекрасно выполненными, вкусно-ароматными ядрами...

                Жаль - жаль, что удивительный дом моего Детства, вместе с чудо - орехами , волшебным палисадником, двором, полным приключений, богатым зеленеющим огородом, был снесен и закатан в асфальт...

                Между нашим и соседским домом располагалась ещё и длинная цепь старых величественных ореховых деревьев. К осени орехи сбивали длиннющими жердями, казавшимися, просто, бесконечными...

                Они градом валились с дерева, норовя больно-пребольно щелкнуть по лбу зазевавшегося мальчишку. Несмотря на то, что стволы деревьев располагались с " нашей" стороны невысокой каменной ограды, сложенной из увесистых валунов, каждый год разгорались нешуточные споры из-за урожая, западавшего на соседскую сторону.

                После азартной дележки урожая, мои бабушки пекли громадный ореховый торт " примирения" и шли к соседям на целый вечер гонять чаи... Там, они вели, долгие-предолгие, неспешные беседы о переменчивой погоде, видах на урожай, похождениях той, либо другой, аморальной особы, и постоянном ,никуда не исчезавшем после той страшной Войны, беспокойстве о Судьбе своих деток, внучат и близких! О нашем с Вами Будущем...

                С тех пор утекло немало воды... По-прежнему, люблю зелёный БОРШТ, иногда с трудом находя  щавель в Торонто, Москве или Израиле... Он не только, очень-очень, вкусен... 

                Черпанешь деревянной ложкой прямо из кастрюли, зажмуришь глаза от удовольствия  и кажется, что...........