Ещё пылает жар ушедшего сезона,
но вот душа уже вновь хочет встретить май,
когда опять туман сползёт по небосклону,
ненадолго укрыв от взорa моря край.
Заброшенная снасть ловца не беспокоит,
окружный антураж будИт в уме строку,
поэт вошёл в азарт высокого настроя,
который приобрёл на творческом веку.
И вот сложился стих пока строкой единой,
но тут пиита глаз заметил лески дрожь,
и тут же сердца дрожь среди разлива сплина,
и в этот сладкий миг ты лирика не трожь.
Пускай забудет он от радости те строки -
в блистаньи чешуи он новые найдёт,
вот прекратил туман на брег свои наскоки,
начавшийся денёк своим путём пойдёт.
А результат таков - улов и стих готовый -
в его строке журчит весенняя капель,
блистает чешуя любительского лова,
и даже в унисон - январская метель.
Приход строки - не блажь, не праздная находка,
она итог игры виденья и ума,
она - прозренья миг - и яркий, и короткий,
такими все полны у Лиры закрома.