" отрывок монолога персонажа Рассказа "Страна Бывших"
"...
Да нееет, Это не Он обмельчал. Он наверное всё тот же.
тот же самый - которого с удивлением и пристальным вниманием, слушала вся Огромная и Многонациональная Страна Союзных Советов. Страна Величайших поступков, Страна ушедшая и растворившаяся в Туманно-дымной завесе прошлых Лет.. Страна бывших Широких Душой и Небывалой Высоты помыслов Людей..
А сейчас... а, что "сейчас"?
Сейчас Он, всё ещё, Живёт вместе со всеми, во всём том что представляет собой Настоящее. Т.е., собственно говоря, то что Они там и тогда называли Светлое Будущее. то о чём Они мечтали и что представляли в своих Грёзах. И это Наступившее, разлилось вокруг Него. но не совсем так, как Они Его представляли.. немыслимо не так...
А впрочем, такое себе Время. и такие же точно Люди. и Тексты Его - про Их Жизнь, для Них и Им же самим предназначенные. Не иначе как, всему происходящему соответствующие. И знаете , а многим ведь нравится. Довольные такие, хлопают Его Словам на концертах и творческих вечерах, с которыми он продолжает выступать.. выступать за деньги, за немаленькие такие деньги, к Слову сказать...
Однако есть и те кто задаёт мне вопросы - чО с ним? почему такие вялые темы? отчего какие-то невесомые, по сравнению с прошлыми, стали у него, произведения ...
Наверное потому, что Он всё тем Инструментом соскабливает Буквы своих Произведений с Монолита Современного Бытия. И скоблить старается там же (в тех же Местах Общества) где и "тогда" скоблил, в той Стране которой Нет . Где и привык, где и приноровился.. Однако, места нонче там Непредсказуемо "не те". и написано на этих местах "не то" и "не на том" уж совсем Алфавите, зачастую.. вот и получается, что поскобли Он в других каких-то местах,с той же целью - так и Тексты пошли бы другие, и отклик масс Народных с накалом страстей был бы почти прежним..
но Он всё скоблит и скоблит своим не затупившимся ещё Пером - там где ничего уже практически нет, из того что Он пытается увидеть... Там нет полузабыто-позаброшенных пустырей, погребов и гаражных массивов с завидно регулярными сезонно-летними посиделками Мужиков, разложивших папиросы, водку и плавленый сырок "Дружба", на помятом свежем выпуске газеты " Правда".. там где давно уже нет той Детворы, что с Утра до поздней Ночи "ошивалась" на школьных Стадионах, около турников с брусьями - Летом и самодельных ледяных горок - Зимой..
там где "сто лет как уже" выросли сверхмногоэтажные Дома с подземными парковками по Турецким и Китайским Архитектурных проектам..
А Он всё скребёт и скребёт Буквы про некий Цемент Жизни, а наскребает лишь труху пенопластового утеплителя, который теперь лепят на стены Домов, вместо полноценных кирпичей.. потому-то и Произведения получаются такие же, как и тот синтетически-ненастоящий строительный материал. От которого, однозначно, возникает у Людей Вопрошающих, это самое, что ни на есть, дурное послевкусие приготовленное из неоправданных Надежд, несоответствия увиденного с полученным.
К тому же Оно возникает не Одно, а вкупе со всеобщей непонятно-дорогущей несерьёзностью различных вещей и материалов. разномастных Замаскированных непрочностей изделий, механизмов и зданий.. и множество ещё всего того, что только возможно получить Сегодня во всех Сферах Жизни,и всё Оно, обязательно, подаётся совместно с нечестностью, с неимоверно и сверхнагло накручеными ценами,с запредельно-завышенными Маркетологией и редко выполняющимися гарантиями. А в придачу - ещё и уйма вредящих, но щедро раздаваемых, на каждом углу, тренингов и Советов якобы помогающих обхитрить тех самых хитрецов кто придумал "втюхивать" вам эти тренинги как через прямое вербальное общение, с вами, так и опосредованно - через Книги...
и задаются тогда Они вопросами, и задают их себе и друг другу - "почему так"..
и не только про Него, и не только про Искусство.. но не находят Ответа, такого очевидного Ответа, который не могут дать даже Те кто по своим возможностям, способен производить эти Ответы...
Всё потому что свои Буквы Они "соскребают" совсем уже "не там"...
да и Вопросы эти,ИМ задают не так что бы часто..
Да и звучат Вопросы, при этих, проникших через все разумные границы, децибелах Современного Белого Шума, не уж громко..
всё более невнятно..
и почти уже не слышно...
А Он Живёт и Ему надо писать.. А Нам Слушать..
и поэтому Мы каждый раз - покупаем билеты и каждый раз, после прослушанных, за деньги чтений, спрашиваем - "чО с ним?"...
..."
©Сибиряк-Серый, 2017;