Сидит в кабаке неразысканный гений,
Неведомый всем Лори Блю,
Он стар и устал от пустых откровений,
И думает зло: "Вот уйду!"
Куда он уйдет? Здесь железным дорогам
Нет места - повсюду пески.
А рядом танцуют от стойки к порогу
Подвыпившие рыбаки.
Уйти невозможно. Уплыть? Да не ходят
Надежные в гавань суда.
И наш Лори Блю... Он, конечно, свободен,
Но в моде не был никогда.
Одни лишь портовые девки охотно
Его напевают стихи.
Да в ритм песням тем марширует пехота,
Когда покоряет пески.
Мне нечем утешить хмельного поэта,
Безвестного всем Лори Блю.
На мне босоножки небесного цвета,
Я их от царапин храню.
И то, что название фирмы сапожной
Созвучно прозванью его,
Поэта могло оскорбить бы, возможно,
Когда б не хмельное вино.
Он выпьет еще и еще. Он напьется
И свалится спать под столом.
А мы ждать не будем, когда он проснется.
Заплатим и тихо уйдем.