Натянутые улыбки, расплывшиеся в эмоциях лица, застывшие в анабиозе счастья немые призраки жизни, стремящиеся показать себя с лучшей стороны. Все это – фотография.
Каждый хочет выглядеть лучше, каждый желает отразиться в цифре как можно красивее, чтобы потомки считали, «дааа, дескать раньше жилось лучше!» и самим трещать по швам ротовыми полостями, корчась в экстазе мнимого счастья.
В чем смысл быть запечатленным в лучшем виде, если ты себя таким не чувствуешь, в жизни совершенно другой, не такой, не радостный?
Почему бы просто не быть собой. Суровым, печальным, гордым, одиноким, несчастным, отчаявшимся, отстраненным, задумчивым, просчитывающим хватит ли денег до новой зарплаты или идти брать кредит, судорожно вспоминающим помнит ли кто-нибудь вчера, что все это сделал ты один? Почему бы не быть самими собой?
Ведь в итоге жизни, когда на тебя глядишь ты сам более свежий, чуть моложе, красивее, с более густой шевелюрой и уже давно стершимся сегодня ранним блеском в глазах, ты забываешь, что жил, что был таким-то и таким-то. Получаешь лишь приукрашенный слепок прошлого, которого уже не вспомнить,потому что оно потеряно.