Впрочем, это тебе не важно...

Ирина Голыгина
Каждый день свой творишь убого,
Нацепив на себя корону.
Возомнил себя что ли  богом?
Ждёшь: напишут с тебя икону?

Лики пишут лишь с тех, кто светел,
Чья душа дарит свет свой добрый,
Кто в ненастье игрой на флейте
Утешает сердца, что в скорби.

Горделиво живёшь, надменно.
И кого ж возлюбил ты рядом?
Помнишь, Ангел стучался верный?
Ты сказал, что его не надо.

Может, вместе с тобой  –  на  крышу,
Ну, как в детстве, весной однажды,
Чтобы к звёздам опять  поближе…
Впрочем, это тебе не важно.