Я много раз пытался думать, но совершенно не получается.
То есть простые вещи, ну что там купить в магазине из еды, как с девушкой заговорить, которая нравится, какой маршрут выбрать для поездки по делу, могу сделать, а вот что-то посложней нет.
Я читаю книги, в основном триллеры и романы ужасов, типа Кинга, Страуба или Бейкера, там у героев почти нет мыслей, они не рассуждают - действуют.
Так и я, думать просто не привык.
Фильмы смотрю, ну вроде «Мумии» или «Человека-паука», там скачут да бегают, времени задуматься у них нет.
Но однажды мне попалась книжка Борхеса, в которой герои думают и так ловко и хорошо у них это получалось, что и мне захотелось научится. Сел я на диван, наморщил лоб для солидности и решил, что сейчас думать начну, ан нет, ничего в голову не приходит, тер ее даже рукой для стимуляции процесса, а все равно пустота и какое-то эхо странное, будто там что то вроде небольшого ветерка гуляет. Решил выбрать тему, например о жизни.
Вот жизнь, моя жизнь.
Неплохая, работаю в фирме курьером, заказы развожу по Москве. Мелочи разные, бумажники кожаные, парфюмерию, зажигалки подарочные. Платят не то чтобы много, но на жизнь хватает. А вот дай попробую подумать, зачем мне жизнь? Ну работаю, деньги платят, на еду хватает, с девушкой могу в кафе сходить, квартиру оплатить, что мне от родителей осталась, даже к морю съездить. Ну может, женюсь, дети появятся, потом состарюсь и умру. А зачем все это? И так ломал голову, и этак. Работаю, чтобы жить. Это понятно. А живу, чтобы работать, еду есть, детей рожать? А потом все кончится внезапно и вовсе ничего не будет. Я не религиозен, но в церковь хожу по праздникам, бабка приучила. На Пасху там, или Рождество. Свечки ставлю, но в вечную жизнь за гробом не верю, пытался, но не получается.
Был в срочную в Чечне, на всякое насмотрелся.
Человек - зверь, какой ему рай после?
Выходит смысла в жизни вовсе нет никакого, одна беготня за едой и сексом, пока на полшестого не опустится.
Пытался философов читать, но их сам черт не разберет, отдельные слова понятны, хоть и приходится чуть ли ни за каждым в словарь лезть, а складываешь в предложения - туман сплошной выходит. Спорят о значении терминов и у каждого оно разное, хоть пишутся одинаково.
Собаку завел, лайку сибирскую, она на меня смотрит как на Бога, для нее счастье, когда я на нее внимание обращу и весь смысл жизни —-я. У собаки, существа неразумного, смысл жизни есть, а у меня нет.
Обидно.
Ну ладно, жизнь бессмысленна, пусть. Впереди только старость, болезни и смерть. А потом пустота навсегда. Пытался себе это вообразить. Поначалу тяжело было, а потом въехал и так страшно стало, что я чуть не задохнулся. Аж собака, глядя на меня завыла, сопереживает, значит. Но ведь это неправильно, получается, что каждый человек один совсем, а друзья, девушки, дети все это как бы не по настоящему.
Тут бы мне и запить бы следовало, как нормальный человек делает, но я спиртного не переношу. Батя крепко пил и маму поколачивал, так что у меня водка вроде как табу.
Пробовал с друзьями говорить, они мне «не парься, голову сломаешь», и смеются.
Решил я тогда дневник завести и все туда записывать, это вроде как он и есть.
Вот у сыщика в детективах весь смысл жизни, это найти преступника, этим он и живет и вполне ему хватает, по крайней мере пока книжка не закончится. А как закончится, что он делает? Правильно, расследует другое преступление. И так, пока серия книг не закончится.
Потом писатель умер и серии конец.
В хорроре, главное герою уцелеть, не до размышлений. Жив остался и слава Богу, жизнь удалась, хэппи энд.
Решил, почитаю классику, они, смутно помню по школе, какие-то вечные вопросы решали.
Прочел сначала «Войну и мир», не одной мысли не нашел, все разговаривают ни о чем, да сражаются.
Достоевский всю душу вымотал, у него все герои друг перед другом кучу насрут и спорят, приятно пахнет или нет. И так, пока кого-нибудь не убьют из-за этого спора.
Духовность, одним словом.
Лермонтова взял повесть про героя, герой у него странный, но я таких встречал. В себе все носит, такие быстро погибают.
И этот сгинул.
Но что-то в этой повести меня зацепило.
Стал я с Лермонтовым спорить, а переубедить не могу его, слов нужных не нахожу. И вроде сами слова правильные, а мои выглядят как вранье. Ну как можно смертью жить, спрашиваю писателя? А он отвечает: не только можно, но и должно.
Тяжело мне с Лермонтовым, но книжка красивая.
Потом Веничка Ерофеев попался, «Москва-Петушки».
Друг посоветовал, говорит ржачная.
Смеялся пока читал, а в конце прослезился. Жаль мне стало героя, а понимаю, что иначе нельзя. И так посмотрел и этак, ну никак иначе нельзя. Всегда ангелы в конце смеются, поднимаясь по лестнице. Каким бы ты не был, хорошим или плохим, этот смех ты услышишь.
Но когда Господь с тобой говорит, это хорошо, конечно если в дурдом не упрячут.
Отложил я Ерофеева и посмотрел из окна на облака, а был август, дача, пахло скошенной травой и пылью, жарко, как в июле, крыша раскалилась на солнце и потрескивала. Облака неспешно плыли, как будто знали куда и зачем, лайка лежала подле кресла, в котором я сидел, высунув розовый язык и шумно дышала, поймала мой взгляд и улыбнулась по собачьи, замахав хвостом из стороны в сторону.
И решил я, что еще молод, вся жизнь впереди, и что непременно выучусь думать, ибо без этого умения жизнь совершенно лишена смысла.
Для начала решу, что же такое мысль.
Стал я думать, что такое мысль?
Нечто, возникающее в мозгу.
Так я чувствую и ученые говорят, что это электро-химическая реакция в нервных клетках, такая у них сейчас научная теория. Я стал книжки читать на эту тему и обнаружил, что наука хитрая вещь. Наука - это все то, что можно определить опытным путем. А теория, которая объясняет добытые факты наиболее полно на сегодняшний момент, непременно должна в себе включать элемент отрицания этой теории, называется это инфляцией, ну то же самое, как продукты и вещи в магазинах дорожают. Только эта инфляция означает, что со временем фактов о мозге становится больше и теория их уже не объясняет полностью, обесценивается в общем, и нужна новая и этот процесс бесконечен, как само познание. То есть электро-химические связи, это только вероятное объяснение, будет еще бесконечное число объяснений в будущем и все они условно верные, или точнее неверные на момент создания. Грубо говоря, ученые не знают, что такое мысль, а только предполагают, потому и называется - теория.
Куча явлений в эту теорию не укладывается, например Карл Густав Юнг, известный психотерапевт и психолог, ученик Фрейда писал, что в своей повседневной практике сталкивался с явлением, которое он назвал синхронизацией, то есть когда разным людям, находящимся на большом расстоянии друг от друга, чаще родственникам или близким друзьям, в голову приходили одинаковые мысли, ну то, что мы телепатией называем. Значит мысль непостижимым образом может перемещаться на любые дистанции мгновенно.
Или идешь ты по улице, а впереди девушка красивая попкой крутит, ты на нее смотришь, а она оборачивается, взгляд чувствует.
Как это происходит?
Мысли читает, наверное, на себя обращенные.
А какие качества у мысли?
Основное качество мысли, это то, что она все время движется, развивается. Стоит ей остановиться, замереть и она умирает, застывает. Вот статуя Давида - застывшая мысль художника.
Потом она все сравнивает беспрерывно и нацелена на создание нового из элементов старого. Как писатель, берет всем известные слова, переставляет, так как только он знает и может и получается шедевр. Шедевр это нечто гармоничное, уравновешенное на тысячах невидимых весов, значит мысль, это то что создает и поддерживает гармонию мира.
Так получается.
Дай, думая, с другого конца зайду. Вот самолет, материальное воплощение мыслей конструктора и инженера. Первый, небось на птиц смотрел и завидовал им, они летают, а человек нет. И пришла ему в голову мысль, а отчего нельзя?
Можно.
Прошло время, технологии развились и теперь мы летаем.
Хорошо.
А птицу кто создал?
В школе теорию Дарвина проходили, мол естественный отбор на протяжении миллионов лет создавал бесчисленное количество вариаций живых существ, а выживали только наиболее приспособленные.
Мол все стремится от простого к сложному, таков закон природы. Если все стремится от простого к сложному, почему мы, достигнув мудрости, умираем в момент пика сложности и распадаемся на элементы, чтобы потом из этих элементов создалось новое, менее сложное?
Трава на кладбище, или черви?
Может быть перед тем, как птица создалась, тоже мысль была о ней? Создателя, условно природы или какого-то космического существа, мудрее нас?
Мысль, это то, что создает что-то новое путем сравнения. Без сравнения мысль невозможна. А что можно было сравнивать, когда ничего не было совсем? Наверное первые мысли были:
- Кто я? Зачем я? Откуда я? И что все остальное, кроме меня?
Плюнул я на философов и ученых, стал священные книги читать,
Библию, Коран.
Но там столько историй, в основном о том, кто кого убил и какой Бог грозный. Евангелие вообще странная книга, кажется те, кто за Христом ходили и записывали его слова, настолько все переврали и напридумывали за него, что смысл совсем затерялся.
Но все сходятся на том, что все создал Бог.
Попалась книжка Данте Алигьери, думаю, может поэты знают.
Данте пишет:
И что мертво, и то что не мертво
Лишь отблеск мысли.
Коею Создатель своей любовью
Жизнь дает
Итак, пришел я к выводу, что мысль это то, что создается путем бесчисленных сравнений, создает и поддерживает гармонию мира.
Получается, что мысль пронизывает все и все, что только существует, создано и питается только от нее.
Но причем здесь любовь Создателя?
Буду дальше думать.
Оказывается, думать очень увлекательная вещь и я рад, что этим занимаюсь, мой дорогой дневник.
О любви
У меня сложные отношения с девушкой. Зовут ее Оля, высокая, светловолосая и очень заносчивая. Может сказать слесарю, которого вызвала починить кран:
- А, ты тот мальчик, что кран пришел чинить?
Так-то она девка неплохая, но воображает о себе невесть что.
И потом, любительница создавать проблемы на ровном месте.
Прихожу с работы уставший, клиенты, которым я мелочи развожу из интернет-магазина, разные, попадаются странные, некоторые душу выматывают, другие как будто собеседника ждали, особенно пожилые дамы, рвутся чаем угостить и всю жизнь свою хотят рассказать. В общем, утомляет все это. Да и от самой Москвы, когда пробираешься из конца в конец, воротит, от количества людей, в основном. Но Оля часто встретит молчанием и дуется на меня, приходится ломать голову, что случилось.
И так спросишь и этак, молчит.
В постели к себе не подпускает. Значит опять над какой-то проблемой думает.
Пройдет несколько дней таких и вдруг на ровном месте выкладывает. То она толстая стала, да такая, что я ее теперь точно разлюблю. То у меня наверняка любовница есть на работе, мол пахнет от меня вечером странно. А как пахнуть, пока я в душ не схожу, фиалками, что ли? Успокаиваю ее, слова нахожу, потом любовью занимаемся, и на некоторое время все в порядке. А потом по новой. Думал бросить ее, но, похоже люблю я ее. Да и она меня тоже, если правду говорит. Мы вместе уже два года, привыкли друг к другу. Может даже поженимся когда-нибудь.
Вот про любовь думал, что это такое?
Она же разная бывает,
Объединяет все виды любви, то, что человек чувствует ответственность за того, кого он любит. Если этого нет, любые отношения быстро заканчиваются. Мать оставляет ребенка в детдоме, собаку выгоняют на улицу, парень с девушкой расстаются.
Значит любовь, это мера ответственности за того, кого любишь.
Я размышлял о Создателе. Если Он есть, то отчего не плюнет на все? Люди за свою историю столько всего натворили и в отношении друг друга, и планеты. Я бы плюнул на Его месте, честное слово.
А он не плюет.
Водит нас по кругу, от младенчества до цивилизации через средние века и водит, пока очередная цивилизация не рухнет в тартарары. Сколько их было уже, этих забытых ныне цивилизаций? Но Он не отчаивается. Наверное Его любовь - это тоже мера ответственности. Если Он все это создал, то это немыслимо огромный труд, даже вообразить невозможно, сколько его нужно потратить, чтобы все так гармонично выстроилось — от бактерии до птицы и человека.
Сейчас, наверное, у нас опять средние века. Наверху те, кто хитрее и наглее всех. Внизу масса, которая знать ничего не хочет, кроме сериалов и ток-шоу, за редчайшим исключением. Все заточены на успех, но довольствуются куском хлеба. Только этот кусок чуть больше стал. Теперь это и квартира, и машина и суррогаты еды из магазина шаговой доступности. Ничего не читают, кроме детективов и женских романов.
Ну девочки еще про влюбленных вампиров любят.
Каждый только сам себе интересен. До аутизма, ведь все это общение через гаджеты, это аутизм чистого вида.
Но, наверняка, все измениться, во все времена на смену средним векам приходило возрождение. А сейчас время спрессовалось, эпохи стали короче. То, что раньше занимало столетия, проходит за десятки лет.
Я еще молод, наверное, увижу другое время, когда люди изменятся. Может новый Петр Великий придет, или кто-то на него похожий. Бывало же так у нас уже.
За окном ночь, мы живем на верхнем этаже, так что дома напротив неба не загораживают. Крыши, провода и полная луна в разрывах облаков. Оля давно спит, а я зачитался. У соседей внизу негромко играет песня Высоцкого:
Всем нам блага подай, да и много ли требовал я благ?
Мне - чтоб были друзья, да жена - чтобы пала на гроб,-
Ну а я уж для них наберу бледно-розовых яблок.
Жаль, сады сторожат и стреляют без промаха в лоб.
Я думаю, что на эту луну смотрел и Высоцкий, и Венечка Ерофеев, все авторы книг, которые я читал. Радовались, страдали, надеялись, восхищались ей. А она плывет себе в мировом пространстве, серо-желтая, в кругах невообразимо огромных кратеров, равнодушная и коварная, восхитительная и холодная, вызывая приливы и отливы, галлюцинации сумасшедших и прекрасные стихи поэтов, созданная той же Его мыслью, что сотворила и меня и весь мир вокруг. И она дарит серебро своих лучей и правым, и виноватым, и глупым, и умным, и муравью, и человеку и так будет всегда, пока не погаснет солнце.