Цикл
Мне приснился умерший товарищ,
вот и встал с неспокойной душой…
Ты чифирь смоляной мне заваришь,
беломорчик набьешь анашой.
Скажешь: «Это к дождю!» - и беспечно
улыбнёшься, понюхав сирень.
По деревьям, шурша бесконечно,
будет сыпаться дождик весь день.
И весь день этот сон вспоминать я
буду, смуту гоня из души,
и смотреть, как снимаешь ты платье,
и, как груди твои хороши…
КАК МУКА ИЗ СИТА
Вся извелась. В когтях вопросов
держалась из последних сил.
Дождь мелкий, мелкий, словно просо,
весь день на город моросил.
И всё же ты меня простила,
измену даже оправдав:
бессилия огромна сила,
когда бессилен тот, кто прав.
Униженный, трусливый, жалкий
я встал под мокрый кипарис.
Ментов тревожные мигалки
по Кирова промчались вниз.
И жизнь, казалось мне, разбита,
стыд обволакивал, как ил:
дождь мелкий, как мука из сита,
всё моросил и моросил.
Но, вырвавшись с трудом из ила,
почти теряя мыслей нить,
я, осознав, что ты простила,
не мог себя ещё простить…
Звучала где-то «Рио-Рита»,
прощаясь, теплоход басил,
дождь мелкий, как мука из сита,
всё моросил да моросил…
РОНЯЕТ ОСЕНЬ ЛИСТЬЯ ЗОЛОТЫЕ
Коты орут, хоть далеко до марта.
Что за шлея под хвост попала им?
А мы уже без прежнего азарта
встречаемся, и разойтись спешим.
Нет прежнего влечения друг к другу,
скучнее стали скверы и горсад,
и даже волны в бухте не упруго
качаются, как день тому назад.
Роняет осень листья золотые
и нет претензий у меня к судьбе,
что наши отношенья непростые
простыми стали сами по себе.
Лишь иногда, когда на ветках птицы
вдруг запоют, а небо, как в дыму,
мне хочется на что-то рассердиться,
а вот на что, никак я не пойму.
Прошла пора задора и веселья
и так порою грустно иногда,
как будто посадил баркас на мель я
там, где была глубокая вода…