Забытые розы

Светлана Пикус
Октябрьские дожди несут некую меланхолию. День и так идёт на убыль. И без плачущего ноющего неба. А тут дожди. Все льют и льют. Стоишь у окошка в сомнении - остаться дома у скучного стекла или все же побежать за мокрыми запахами? Решаешься. Выгоняешь свою слабость, желание остаться в комфорте, в уюте, в тепле. Выбираешь сырость и разговор в обнимку с березой.

Между тем эти частые дожди умывают деревья и травы, смывают летнюю пыль, а вместе с пылью цветную листву, которая к этому времени уже едва держится на ветвях. Земля, речушки, канавки покрываются золотыми монетками, которые, лишь стоит подуть ветру, взлетают в танце, перемещаются в пространстве, мягко опускаются на детские коляски, шляпки прохожих, на селезней и уток, все ещё плавающих в городских водоемах.

Берёзовые аллеи под душами-дождями опускают рученьки до земли, но стоит солнцу пробиться на миг, встряхиваются, прихорашиваются, звенят желтыми сокровищами, пропуская сквозь себя небесную синеву. Смотришь на березовую аллею, а видишь узорное небо, сотворенное мелкой листвой.

У дубов своя жизнь. Неспешная и осознанная. Стоят, морщинятся, по-хозяйски бросаются жёлудями.

Клены – щеголи, франты, пижоны.

А вот розы... Их словно забыли. Маленькие, сырые и дрожащие розовые кусты на парковых клумбах прижимаются к земле, не понимая, что происходит. Мокрая земля, мокрая трава, ни пчелы, ни шмеля. Только опадающие берёзовые, дубовые, кленовые листья норовят прикоснуться к выцветающим розовым лепесткам. Пытаются бережно укрыть, согреть, подольше сохранить эту рафинированную красоту.