Дмитрий Васильевич и Кирилл Борисович, двое друзей, сидели в кафе и неторопливо беседовали.
"Вот порою живёшь и осознаёшь, что в по сути никто - ни один человек, тебя не понимает. Осознаешь, что лишь серость вокруг да посредственность, среди которых всё высокое и стоящее никогда не будет ни оценено, ни понято. И так больно становится от мыслей подобных, от того, что так и останешься непонятым. И делать в раз ничего не хочется. Всё напрасным выходит."
"Верно. Бесцельность всего совершаемого ощущается, бессмысленность, тщетность собственная. Но с ними тоже бороться надо. Мне это напомнило историю одного мореплавателя. Бедняга потерпел крушение где-то у берегов Японии и остался один. Времена были тёмные. Языка местного он не знал, а жители не знали его языка, но, тем не менее, герой каждый день писал записи, отображая в таковых местный быт и свои переживания. И он прекрасно осознавал, что, скорее всего, его так никто и не найдёт, осознавал, что из коренных жителей никто не поймёт его записей, и, вероятно, их ни один так и не прочитает. Шли годы. А он всё писал и писал. И его в итоге таки нашли - через пару десятилетий приплыл один из европейских кораблей, и несчастного вернули на родину, где его записи превратились в несколько томов автобиографической книги и сделали его популярным. Не переживайте - будьте собою и делайте хорошее. Для совершения последнего не нужно, чтобы кто-то это понимал. Добро нее требует созерцающих."
Они заказали ещё чая и продолжили трапезу.