Бутовая стенка безрастворной кладки,
бухты генуэзской виртуальный свет;
в молодости было в жизни всё в порядке,
молодость летуча, вот была – и нет.
Мифы и легенды крымского замеса,
в коих вечность вечно умещалась в миг,
где смолой сосновой пахнул из-за леса
ветерок, порхнувший к морю напрямик.
Говорок прибоя знаю с малолетства,
он пьянил нас – к слову! – так же, как портвейн.
Как носила лихо модный ты берет свой!
Как тебя встречал я в парке, где бассейн!
Звонкой танцплощадки джаз в душе звучит всё,
всё тревожат встречи наши при луне;
я глаза закрою – и твой взгляд лучится
дней тех незабвенных прямо в сердце мне.
Память, память, память, что с тобой поделать?
Жизнь то романтична, то черна, пошла!
Глупо ревновал я, словно мавр Отелло,
задушил бы, честно, да любовь прошла.
А над плоскогорьем, что яйлой зовётся, –
облачные замки в мареве, в дыму,
тополиный пух вдруг вьюгою завьётся –
это, значит, лето царствует в Крыму.
И уже глициний или, там, магнолий
вид пьянит, и рифмы вновь бурлят в крови;
или я не местный, не из Ялты, что ли,
чтоб не признаваться ей всегда в любви…