Цикл
Над кронами синь и плывут облака,
а здесь – то журча, то стихая,
бредёт по ущелью лесная река,
меж глыб и утёсов петляя.
Скользящие тени стволов и ветвей
сливаются с терпким настоем
негромкой невнятицы птичьих речей
и шёпота листьев и хвои.
Велюровый мох, словно плед, валуны
накрыл
и, что более важно,
здесь рыжики – копии полной луны,
разбросаны в сумраке влажном.
Ну что ж, не ленись!
Ты за этим и шёл!
А душу пронзит, словно током,
что даже без рыжиков здесь хорошо,
спокойно и не одиноко.
И ясно поймёшь, что не стоит пока
хандрить, если рядом спасенье:
над кронами – синь, в синеве – облака,
и эти скользящие тени…
ПРЕДЗИМЬЕ-7
Зачем я здесь? Постой
Как груды арматуры,
переплетенье веток и стволов,
опавших листьев слой
и неба облик хмурый
над хмуростью нагорий и холмов.
Лишь иглицы понтийской
шарик красный
задержит взгляд мой
теплотой своей.
Тихонько цвиркает,
всегда такой горластый,
как видно стреляный
и мудрый воробей.
Зачем брожу?
Что потерял здесь летом?
Последний лист
вершит последний путь.
И лес, такой тоскливый и раздетый,
как пышной фразы
серенькая суть.
Как будто бы нечаянной занозой,
кольнул сиротский
непривычный вид.
И только сердце верит –
эта проза
поэзию грядущую таит.
А вот душа, печали не скрывая,
здесь мается и мается опять,
всё ищет здесь следы
былого рая,
всё ищет и не может
отыскать…