Муза бедная моя истощилась.
Я совсем писать стихи разучилась.
Как в космическом пространстве летаю.
Что же делать, как мне быть? Я не знаю!
Стала скучной жизнь моя, даже скудной -
Пару строчек сочинить очень трудно!
Все словить хочу за хвост эти ритмы,
А поймались лишь глагольные рифмы.
Мне ж совсем немного надо для счастья -
Лишь стишочек нашепчи в одночасье...
Неужели жизни смысл только в этом?
А нельзя ли просто жить, не поэтом?