Старуха

Сергей Грущанский
Протёр глаза до жёлтых огоньков,  –
не чудится!  И  мысли зашатало.
…Из пелены февральских облаков
за мной старуха чутко наблюдала.

Таил угрозу беспечальный взгляд,
кривились губы в дьявольской  усмешке.
И  снег пошёл…  тугой,  как виноград.
«Беги, милок!»  –  услышал я.  «Не мешкай!»

По  непроглядно-белой темноте
летел ко мне тысяченогий топот,  – 
бандитов?  кагэбэшников?  чертей?
«Твоих грехов,  милок!».  И  смех…  И  клёкот…

Мне до сих пор сквозь этот снегопад
бежать слепцом,  о вехи спотыкаясь,
и чувствовать старухи липкий взгляд…
А жив я только тем,  что просыпаюсь.

В мозгах стучит:  «Да кто же есть Она  –
мой судия?  палач?  больная совесть?".
С утра хожу,  как поднятый со дна,
и ночи жду,  к ужасному готовясь.