У меня бокал домашней наливки
из перезревшего дачного винограда
и я почему-то этому чуточку рада...
Может это награда за долготерпение?
Рада, что вино как бы ещё и бродит,
находит пути из бутыли,
наводит свой лоск где-то там внутри,
пузырится,
мутно ещё оно,
но всё же искрится
что-то там у меня в голове...
Смотрю на лампочку сквозь него,
а искорки пляшут на стенах как белки
стрелками густо-карминовыми...
Белки, кармин, награда...
Смешно всё,
но всё же я этому рада!
И лампочка потрескивает,
вздыхая о Тесле
как несостоявшаяся невеста...
И я всё ещё никак не взрослею...