* * *
Нет сил писать, ничего нет сил......
Всё кажется давно пройденным, а то и вовсе непроходимым.
Жизнь дождалась и впустила меня еще в одно лето.
Но грохот городских голосов не образует......
Голое дерево надоедливо сигналит невидимой птицей.........
.....................моя тяжелейшая беда....................
..................... наша общая............................
Жить, как и писать, можно только от чрезмерной любви!
А мы не любим.
И потому не хотим жить!
И писать не хотим.(Я имею в виду те письмена, что обмокнуты в сердечную кровь).
Странно и смешно даже.... но выходит – я жажду крови?!
Может быть, так сильно жаждать крови – это и есть желать жить?
И, может быть, это означает, что я не живу?
Может быть, жажда сердечной крови – лишь признак того, что кровь еще не пролилась?
Я не способен выразить жизнь и это ввергает в отчаяние.
Нельзя описывать проснувшуюся улицу весны. Нет этих слов в человеческом запасе. И нежного дрозда не расскажешь – ни тревожный карий глаз, ни травинку, дрожащую в клюве.
Господи, за что... зачем вложил ТЫ эту невыразимость во всё? ...... в нас?
ТЫ единственный, кого еще можно жалеть. Потому что Одному ТЕБЕ все упреки.
Спроси СЕБЯ... спроси хоть иногда, хватит ли чадам твоим крестной крови на всю невыразимость сердца?
* * *
Утро истребляет душу новизной пробудившихся вод.
.......................... всё, что в цвету, и мальчик, заслонившийся ладонью от нестерпимого блеска.
Утиные хвосты торчат из воды.
...................................................и плесканье.
По ту сторону пруда бежит китайский пес.
Судорога вновь испытанного..................
МНЕ – МОЛЧАТЬ.
Забыть всю ночную жизнь, весь стыд и непоправимую ясность.
Велосипедисты весело катятся.
Утки отряхают солнечную пыль.
Жизнь легко побеждает правду.
* * *
Трудность смысла жизни написана на ее уродливом лице.
Это лицо скуки, лицо тяготы... лицо каждого тошнотворного дня.
Когда мы думаем, что смысл жизни – в страдании, мы тоже ошибаемся. Страдание есть духовный акт, внутреннее действие, а жизнь страшна именно отсутствием всякого действия, бессюжетностью, голой бессмыслицей.
Мы себе цели ставим именно потому, что жизнь не имеет целей.
И смысл ищем потому, что жизнь не имеет смысла..............
Неужто же чистая тягота?
Неужто забота заботы ради...?
Неужели всё то, что мы можем, не нужно, а нужно лишь то единственное, чего мы не в силах – пережить бессмыслицу?
...............................тихая и сырая улица имеет свой взгляд на проблему смысла жизни. Этот взгляд – тишина, отороченная каймой щебета с редкими узлами вороньих криков.
Как мраморно неподвижны деревья. Но и в них гуляет какой-нибудь досужий ветерок.
Чистая тягота?
Непрерывная казнь?
Непостижимая вина......................
Дерево с красной листвой.... бархатная елка.... мелкие шажки опрятной германки.
В едином воспоминании – всё!
Фантастичность памяти заключается в том, что она в порыве щедрости способна вернуть сразу всю прожитую жизнь.
Вплоть до звуков и запахов.
И задышит немецкая сырость дальним украинским детством.
Молчи земля, молчи природа.
Вся жизнь молчи... скрой от меня смысл... скрой, что нету смысла!
Как тихо, должно быть, если слышен павший лист.