Лето на исходе, жар упрямей,
и неистовей его навал,
по дороге горной мчу на "ЯВЕ",
молодой ещё, не аксакал.
На тропу съезжаю через речку,
резко газанув, беру подъём,
после жаркой трассы, как из печки
в зелени въезжаю окоём.
Старый сад. Прохлада. На поляне
кладка низких стен, покрытых мхом,
аромат синапа нежно-пряный
с детских лет до боли мне знаком.
Яблони в плодах, но нет хозяев,
нет ухода, вкруг чертополох,
солнышко по-доброму сияет,
но без глаза сад совсем заглох.
Бывшие татарские угодья,
выжившие в пламени войны -
кущи жалкой поросли сегодня
по вине правителей страны.
Вечереет. Яблоки в поклаже,
мчу домой - на трассе я уже,
мотоцикл уносит плоти тяжесть,
я - большую тяжесть на душе.