Альков 5

Михаил Матракшин
Солнца следы.
Багряные. Золотые. Оттенков апельсина и меди. Изумрудные лета остатки.

Сектор великолепных кленов, дарованный мне Потоком Великим. Не знаю за что, здесь и сейчас.

Их листья красивы, совершенны вне слов, близкие к своим осенним исходам.

Как иные пока живые, знакомые мне, великолепны к исходам своим.
Не стары. Не молоды.
Так ясны, как нынче прозрачные дни.

Так ярки, сочны и легки.
Точно кленовый лист, который взгляд мой привлек.

Зажигаю. Вдыхаю. Восхищаюсь на выдохе. Похоже, завидую.

Хочу понять и принять эту Осень-Загадку. Недоступную мне, Красоту.

Я сам - безысходен. Без осени в сердце. Без красоты внутри, без той, что порою я вижу среди пока живых. Так давно. Без той, что любуюсь в исходящем кленовом листе сейчас.

 Без тебя.

Давлением взгляда, очень легким толчком, отрываю, отправляю предмет своего созерцания в красивый полет. В исход. Как привык...
В финальной замысловатой спирали, великолепном парении своем, подаренном легким ветром и теплом, идущим от земли. В спирали, наверное похожей на ту, что так долго ищу.

В надеждах своих свято верю и жду, что смогу однажды повторить этот путь.
Как найду.

Волшебный, похожий на танец, полет кленового багряного листа, на который смотрю.
Той осенью, что когда нибудь, знаю, будет моей. И твоей.
Единожды. До конца.

Знаю, - сердце мое в этой Осени.
Рядом с тобой.
Навсегда.