Твой образ в синеватой вспышке сварки мелькнёт лицом печальным, без надежды... Ведь эта сварка нас не соединяет, она нас режет, режет по живому... Какая гадость и подстава, все эти километры, километры расстояний между нами...
Тускнеет образ твой, всё ярче вспышки сварки... и падают обломки всех конструкций из металла, и страсти тихо остывают. А сварщиком работает, в костюме из брезента, такой вот дяденька суровый, неподкупный... По-паспорту, он Временем ещё зовётся...