Один писатель написал: "от любви до ненависти - один шаг". Он что-то имел ввиду свое личное.
И я напишу о своём личном.
Строки из книги: "...Да, я хотела заставить страдать и мучиться этого мужчину. Как мучаюсь и страдаю я оттого, что никто в моей одинокой жизни не любил меня так, как хотелось мне: искренне - сердцем и душой, без корысти и эгоизма, без расчётов на какие-либо дивиденды для себя. Просто уже за то, что я - человек! Ведь любят же кошку и собаку бескорыстно за то, что они есть!
У меня не было денег, не было здоровья, но почему-то больше всего на свете мне не хватало любви. Я искала и хотела её всю жизнь и сама пыталась любить. И только теперь я поняла, что искала то, чего не существует. Любовь в моём мире, как яркий маяк в безбрежном океане бытия: мы видим его, ориентируемся на него, он помогает нам не пропасть на тёмных путях жизни, но на маяке никто не живёт... Там пусто, один мёртвый свет. "
"...Прошло время, улеглись страсти и эмоции, и обнажился скелет наших отношений. Но я чувствовала себя виноватой: за что я наказала этого мужчину? За нелюбовь? За то, что давал женщинам радость и заставлял платить слезами и разбитым сердцем? Он выполнял свою миссию на земле.
Просто он оказался слабей...
Для меня борьба - это моя стихия, а другого она может убить. Я явилась первой женщиной, которая поставила его на колени. Но он может утешиться, потому что я сама не знаю, а женщина ли я? Но знаю точно - человек. Зачем я его наказала? Даже за ту пережитую боль я благодарна этому мужчине: он дал мне почувствовать любовь, а любовь - всегда боль. Но он мог бы дать мне больше любви и за ту же цену! Я знаю: я наказала его за жадность... Я занесла ему в кровь вирус другой, непонятной жизни, и он сделает свою губительную работу..."
"...Говорить больше я не могла, и сказать было нечего: у меня тряслись губы и руки. Я ушла на кухню, накапала в стакан валокордину и с ним вернулась на диван.
- Что это у тебя? - спросил Федя.
- Валокордин...
Он вырвал из моих рук стакан и жадно втянул два глотка, я допила остальное... В голове моей всё помутилось, я видела только его: он здесь, он пришёл, он принёс... сейчас он впрыснет в меня дозу, без которой мне не жить!
Мы поспешно разделись и упали на постель. Мы сцепились как два голодных зверя. Его поцелуи сыпались на меня градом. Они были злом, ядом, но так же - и единственным лекарством от боли, которую невыносимо терпеть.
Федя целовал часто и быстро, как никогда прежде. А я-то думала, что он скуп на ласки! Вот она - неподдельная, прорвавшаяся страсть, неуправляемая осторожным разумом.
И я спросила его:
- Неужели ты любишь меня?
- Да, я люблю тебя, люблю! Ты это хотела услышать? Люблю! Люблю! И хватит об этом...
Ради этих слов была затеяна эта игра, как казалось тогда, но почему-то они меня не радовали...
Мы ищем любви, зовём её, но когда она приходит, не знаем, что с ней делать... И за это она нас мучает.
Утром Федя поцеловал меня в губы благодарным поцелуем и напутствовал:
- Не надо так больше делать, мне тоже больно...
После ссоры каким сладким кажется примирение: волнения, истерики позади, и любовники снова принадлежат друг другу. Но я-то знала, что в прошлое вернуться нельзя. Я получила порцию лекарства, я получила передышку, но я видела неотвратимость конца. Острая боль стихла, и осталась тупая боль. Я любила, но уже в прошлом. Он не дал мне насладиться моей любовью, и теперь нас связывала только боль утраты. Но он этого не знал: он любил, как умел."
Продолжение следует....