Послевоенных лет промчался рой,
туда-сюда летают самолёты,
теперь уже любой из нас герой,
не знавший страха авианалёта.
Один на профиль гения плюёт,
другой смеётся, вспомнив про Шагала,
когда гудит гражданский самолёт,
он во дворе палит из самопала.
В годину бед, ночного воя бомб,
ручонками обнявши сиську мамы,
не ведая про жизненный озноб,
уверен он, что в мире самый-самый.
Везунчик - жизнь не била по рукам,
в моменты авантюрного настроя
он стал писать... и вот уже в веках
наследие квартирного покоя.
Он из рогатки бил по фонарям,
под старость приохотился к рыбалке,
не будучи нигде в других морях,
он рыбу бил, как белых Мате Залка...
Из ниоткуда выплыл самолёт,
уплыл за горизонт, не сбившись с курса,
а я перекрестил, зевая, рот,
что в мире и спокойствии проснулся.