Литературный этюд
Тропинка, ведущая вглубь оврага, по обе стороны заросла крапивой. На обратной стороне ее жгучих листьев сидят круглые, разного размера, улитки. Просто сидят, не шевелятся. Тропинка мокрая, по ней, под ногами, медленно ползут коричнево-сероватые мокрицы. Они блестящие и гладкие. Трава в овраге тоже мокрая и наполнена темно-серыми мошками. Потревоженные шагами, они взлетают, вьются вокруг лица, привлеченные блеском глаз, норовят укусить.
Полная тишина. Ни одна птичка не подает голос. Небо густое, серое. Оно только и ждет, чтобы пролиться летним, июльским дождем. Только шум воды может нарушить божественную тишину дремучего леса.
Мост через узенькую речушку, наполненную размашистыми, серыми тучами, покосился, но по нему еще можно пройти. А что будет зимой, когда на наклонную поверхность навалит толстый, обледенелый снизу, слой снега? Перила отвалились, держаться не за что. А с водой в руках совсем легко потерять равновесие.
В родник падают пожелтевшие листья черемухи. Кажется, лето только разогналось в полную силу, а уже напоминает о приближении осени.
24 июля 2018